Warum bin ich bloß so nachtragend?

Vielleicht, weil ich in einer Welt lebe, in der jeder Zweite mir ins Gesicht lächelt und mir gleichzeitig hintenrum das Messer reinrammt – und sich dann wundert, dass ich nicht einfach „Schwamm drüber“ sage.



Ich vergesse halt nicht gern. Zum Beispiel nicht, wer mir mit einem Lächeln das Haus abgefackelt hat und dann behauptete, er hätte nur versucht, „die Kerzen auszublasen“.

Ich bin nachtragend, weil mir seit Jahren erzählt wird, dass alles „zu meinem Besten“ geschieht – von Leuten, die nicht mal wissen, was mein Schlechtestes ist.

Weil dieselben Leute, die mich „zurück ins Licht“ führen wollen, selbst auf der Schattenseite geparkt haben.

Weil ich mich nicht von staatlich geprüften Psychopathen, zertifizierten Heuchlern und selbsternannten Moralaposteln belehren lasse, dass Vergebung „der wahre Weg“ sei.

Ja, schön, aber wieso fühlt sich dieser „wahre Weg“ dann immer so an wie ein Trampelpfad direkt in die Klapse?

Ich bin nachtragend, weil ich das Spiel durchschaue.

Weil ich weiß, dass Vergebung hier nur eine höfliche Umschreibung für „Maul halten, damit die Täter weitermachen können“ ist.

Weil in dieser Gesellschaft Täter nicht bestraft, sondern befördert werden.

Und Opfer? Opfer werden höchstens noch einmal eingeladen – als Dekoration bei der Preisverleihung für die Täter.

Ich bin nachtragend, weil man mir schon als Kind erzählt hat: „Das Leben ist fair.“
Ja, klar.
Und Einhörner gibt’s bei Lidl im Kühlregal, direkt neben den Bio-Dinosaurier-Eiern.

Ich vergesse nichts. Nicht die Gesichter, nicht die Lügen, nicht die lächerlichen Ausreden. Und das Beste: Ich trage das alles in mir wie andere Leute ihre Tattoos – nur dass meins keine Kunst ist, sondern ein vollständiges Archiv menschlicher Niedertracht.